Полыхает земля на востоке, каждым утром, каждым утром.
То ее посещают боги, то снаряды киевской хунты.
И горит она, пламя желтое свет небесный, и угли,
вперемешку, вечность в золоте, и красно бурые дьявола огни.
И стоять на ней. Нет, не плачется. Я с колен. Не зовите, и так пойду,
за восходами, пешим ходом, без желания заслужить жизнь в раю.
А умру, как получится, минимум на могиле деда,
внук скажу пришел,… как и ты воевал
за свободу родных, и Победу.