***
Этот домик в горах…
И сандаловый, маленький столик…
Синий бисер…
Игра…
И ущелье с бурлящей рекой…
Все знакомо до боли,
И жив еще маленький ослик.
И горячий рассвет пьет душицы и мяты настой
Там, в долине, внизу, у поющей бамбуковой рощи,
Где в сиреневой дымке поет и поет соловей,
Уходить в никуда – видно все-таки проще.
Проще жить без забот и без всяких особых идей.
Опадает листва, где-то плачут осенние клены.
Собирая свой бисер, на шелке рисую, как встарь,
Белый клин журавлей, в небеса откровенно влюбленных,
И на старом крылечке рассыпанный летом янтарь.