Посвящается моей бабушке.
Белая пена душистой сирени
память мою бередит.
Дом у оврага, добротный, в деревне,
прочно налаженный быт.
Крепкая банька, по-чёрному топка,
рядом речушка течёт,
в жёлтой ромашке песчаная сопка,
мельница воздух сечёт.
Камень языческий, глыбой-титаном,
высится как монолит.
Вестник из прошлого с формою странной,
пращуров тайны хранит.
Воздух медвяный, приятно дурманный,
голову кружит слегка,
ветер колышет берёз сарафаны,
гонит в закат облака.
Стройная женщина, в белом платочке,
машет и машет рукой
маленькой внучке и младшенькой дочке
с длинной, по пояс, косой.
Птенчики-ласточки вдаль полетели,
вдаль от родного гнезда,
знает вернутся весною, в апреле,
а впереди холода.
Нету цветов на любимой сирени,
к осени дело идёт.
И удлиняются к вечеру тени,
солнышко скоро зайдёт.
Много кругов накрутило светило,
дом деревенский снесли.
Словно и не было...
Помню я - было:
ветки сирени цвели.