Ещё тепло скрывает май –
Циклон, не то – антициклон.
И сколько копья ни ломай,
Дорога катит под уклон.
Но обонянию старух,
Чьи притязания малы,
Берёза дарит терпкий дух
На пальцах высохшей смолы.
Закат, как горло, воспалён,
И никому не светит бронь,
Но тянет мне весенний клён
Нераспростёртую ладонь.
* * *