Играем в «попа-гонялу».
Чурка стоит на кону.
Вот бита длины немалой.
Её я сейчас метну.
Округлая деревяшка,
Мой битый престиж уважь,
Крутясь от лихой замашки
В ту мишень не промажь.
Прицелиться, не осрамиться,
Выручить остальных.
Вижу в прицеле фрица
В коробе лат стальных.
Злобного, богомерзкого,
В рогатом стальном колпаке.
Меч Александра Невского
Будто в моей руке.
Война отняла родителей
Или вернула хромых.
Все мы играем мстителей,
Во что б ни играли мы…
Весело бить неплохо
И гнать «попа» до угла…
Учила нас злу эпоха.
Но мы не любили зла.