А ты лежишь, истрёпанный до дыр,
избитый грязью, слякотью и пылью...
Ты странник, посмотревший бренный мир
и называющий дороги - гилью*!
Был раньше молод, нужен и красив,
без страха и сомнений, без упрёка...
Квашнёю не был, не был и чванлив
и получил сполна без подоплёки.
Ты верой-правдой отслужил свой век,
списали, как надёжную вещицу...
Тебе был нипочём, ни дождь, ни снег
и ты бы мог заслугами гордиться...
Мог вспоминать походы и дела,
писать романы, повести, рассказы,
но по кривой тропинка увела...
Набит бумагой и шнурками связан!
Картонная коробка и ярлык,
и надпись сверху: "Только не на выход".
Последний вздох и тихий, тихий вскрик,
надежда жить, мечтать, служить, и прихоть...
Судьба-злодейка, всё в её руках:
любовь и верность, и юдоль до гроба...
Подошва плоская, на каблуках
и мы, как стоптанная жизнью обувь...
Гиль* - вздор, чепуха.