С утра пишу стихи и акварель.
Вода течёт и капает с листа.
В стихах уныло тренькает капель,
И акварель аляписто-проста.
Душа раскрыться трепетно спешит,
Но опыта руке недостаёт,
Хоть птице окольцованной души
К родным краям привычен перелёт.
А солнышко за тучи, как назло,
Ушло, не попытавшись мне помочь,
И кисть, как перебитое крыло,
Упала в краску, тёмную, как ночь.
Те, что поярче кончились давно,
По юности цветами растеклись.
И сквозь дождём краплёное окно
Взираю я на облачную жизнь.
Увидят ли мои творенья свет,
И станет ли стихам моим тепло?
Ведь не художник я и не поэт,
Но хочется, чтоб в этом повезло.