Мне не нравится собственный почерк,
От того, что и впрямь нехорош:
Ни экспертов, ни тут заморочек —
Вызывает он лёгкую дрожь.
Мне порой свой особенный почерк
У прошедшего видится дня,
Когда всплеск бытия сверхурочен,
Обдаёт и хватает меня.
Порывается ветер на стену,
То напорист, то вяло змеист...
Воробей расчирикался в тему...
Галсом, бисером метится лист...
Будет, право, занятно заметить
У стихии воды иль огня
Свой узор, свой развод на планете,
Что по-своему чертит, креня.
В потаенное краешком вхожий
Взгляд хочу обрести я порой:
Уловлю ли руки одной схожесть,
Повсеместной увлекшись игрой?