... Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
/Анна Ахматова "Двадцать первое. Ночь. Понедельник."/
Май. Шестнадцатое. Суббота.
Переезд надёжно закрыт.
Пробка тянется до поворота,
До неведомой до поры.
Я ремень отстегну, пожалуй,
И прильну к твоему плечу,
Каждой клеточкой, самой малой,
Оставаться с тобой хочу.
Твой рукав пропитался дымом,
Вот и слезы в моих глазах...
Отчего не прошел ты мимо
Нашу вечность тому назад?
То, что ты не зовешь любовью,
Затянуло нас, завело
В дебри нежности, над изголовьем
Развернув большое крыло,
Чтобы нам под ним укрываться
От печалей, угроз и вьюг.
...Эти танцы совсем не танцы,
А заклятия от разлук.
Напеваешь про сказки-были,
Тихо вторя волнам-мирам.
Всё, шлагбаум уже открыли.
Нам пора, нам опять пора...