Бродит в городе ночном бабка- вьюга.
То припустится бегом, то по кругу,
То цепляет за пальто припозднивших,
То затихнет за углом, притаившись.
То затеет перебранку с метелью:
"Этим людям хорошо на постели!
А мы старые уже, бабки-сводни,
Закемарим где- нибудь в подворотни.
У людей там за окном любовь, розы...
А у нас... коль согрешишь с Дед Морозом,
Всё обыденно- без роз и гитары,
Да не молодец уже, дед-то старый!
Порой хочется по-человечьи,
Со нисподающей вуалью... и плечи
Вздрогнут робко и сладко прижмутся...
И сердечко..., и колечко на блюдце..."
"Слышишь, старая, не надоело?
Что в трубе вчера грешница пела?
Потом выла, взгромоздясь на крылечке..."
Тоже бабы и с ранимым сердечком.
Завируха вновь взбивает перины-
Те из сладких снов, звёзд, ватина.
Так ли было? А может иначе?
Снова вьюга за окном стонет, плачет