в комнате пахнет черемухой и сиренью.
если мы знаем о новой весне заранее,
то почему в каждом пятом стихотвореньи
слышится горечь о том, как весна изранила?
можно же как-то... броню отрастить на время
или хотя бы не делать столь опрометчивых
первых шагов?.. но весна - словно торт из крема,
видишь его - и в нем есть-то как будто нечего...
только потом ведь тебе же самой и плохо:
машешь рукою фигуре и иже с нею.
так и весна: обещает собрать по крохам,
ну а потом разбивает еще сильнее.