Милый Ульрих, пишу с дождливого континента,
здесь у нас непроглядная сырость и полумрак,
нет, не бойся... я вечерами тепло одета,
заплетаю в тугую косу пулемётные ленты,
запираю ворота, спускаю с цепи собак
в нашем маленьком городе скучно и монотонно,
старики умирают, детишки играют в мяч,
и младенцы, покинув тепло материнского лона,
улыбаются миру - наивно, уютно, сонно,
и, узнав свою участь, тотчас переходят в плач.
милый Ульрих, я запечатываю конверты
запираю их в ящик на ключ, а его в карман,
я бы их отослала, но не представляю, где ты,
и пишу тебе письма с дождливого континента,
на промокшей бумаге, впитавшей в себя туман
наше дерево спилено, озеро дремлет в тине,
я тоскую и маюсь, приди же ко мне сегодня,
потому что нет жизни отрубленной половине,
я привязана, милый, к тебе, потому отныне,
я привязана так же и к камню на мелководье...