это Врубель повсюду малюет сирень –
осыпается ночью на землю, как дождь
и творит, и кудесит повсюду сирень
на холсте наших будней, что неба серей.
эта боль его белым, индиго вокруг
разверзается искрами, брызжет росой
будто рай на земле
он персидский,
рязанский?
какой? да и незачем знать.
пусть сиреней-архангелов строй
вдоль заборов меня на работу ведёт.
затеснится в груди, разрывается до позвонков --
жизни, смерти сладчайшему отзвуку не прекословь.
может, снова любовь?
да, конечно, она. что ж еще?
это Врубель беличьи кисти полощет –
гремит водосток,
разбухает под солнцем сирень,
разрывается до позвонков.