Один цилиндр, шестьсот кубов,
И мощность в нём - табун ослов,
Жил Митька, с ветерком катался,
Порой уж слишком разгонялся.
Любитель ехать с ветерком
Ночами, вечером и днём,
И в дождь, и в ясную погоду,
По грязи, снегу, на природу.
Он летом и зимой катался,
Всем рисковал и красовался,
Любил без меры "газу дать",
Всех беспардонно обгонять.
Он подставлялся беспричинно,
И уходил как тень безвинно.
Он часто попадал в больницы,
Ломал и руки, и ключицы.
Никто не смог уговорить,
Чтоб начал Митька жизнь щадить,
Чтоб мотоцикл забросил он,
И чтоб не лез он на рожон.
Митёк любил лишь ветер слушать,
Шипами лёд прозрачный «кушать»
И между лунками кататься,
Над рыбаками «постебаться».
...В тот день катался он недолго,
Замерзли реки Днепр и Волга,
И лёд был ровным и прозрачным,
И день, как оказалось, мрачным.
В округе никого - просторы,
Лишь вдалеке моста опоры,
Он больше сотни скорость дал,
Но видно, в том, не рассчитал.
Опять он сильно разогнался,
В опору въехал, и … остался,
И мотоцикл его сгорел,
И Митька выжить не сумел.
А над рекою полный штиль,
И сдан тот мотоцикл в утиль,
Отправлен он на переплавку,
Не чует Митькину он давку.
Лежит Митёк в могиле смирно,
Прошли все похороны чинно,
Подруга громко голосила,
А надпись на плите гласила:
«Был мотоцикл в шестьсот кубов,
Жил Митька - дурень без мозгов…».