Мы прошли под ветром смерти, и мы простыли, пережили озноб и жар, обнажили кожу. Нам воздушные женщины, звонкие и пустые, говорили, что мы на праведников похожи. Шелестели слова согласными – мелкий бисер, каждый ждал от нас знамения или чуда. Если мы сейчас напишем друг другу письма, наш седой шаман уйдет далеко от чума. Слово скажешь мне ночное – и круг разомкнут. Можно небо поднимать и держать руками. Только пусть взлетает бубен над горизонтом, только пусть его напевы не умолкают. Мы увидим свет небесный, и день весенний, и любой узор окажется добрым знаком.
А ему камлать до самого Воскресенья, выворачивать тайны вечности наизнанку.