Стихи не дышат ради славы.
Они за фантики - мертвы.
Их можно штопать для забавы,
К чему я с юных лет привык.
Их сочинять пытался каждый,
Кто этой страстью был пленён.
Кто болен был, кто бит - не
важно...
Кто умирая был влюблён.
Кто обретя успел утратить;
Кто убивался в тишине,
Кто побывал в шестой палате,
Кто выжил в проклятой войне.
Стихи ваять - не хитрый фокус.
Их не куют за пуд зерна;
Шансон, либретто, -
К чёрту хокку...
Куда ж ты катишься, страна?
За рейтинг патлы рвать готовы:
Ты здесь не местный - пулю в
лоб.
Поэты, где, скажите, - кто вы?
Да чтоб вы грохнулись все, об...
Где ваша искренность, где
дружба?
Где минимальный паритет?
Поэт...
А может это служба:
Из трёх болванов комитет?
По чём талант, за сколько
пропил?
А под рубахой совесть есть?
Да ты, б, за грош плясал в
европе,
Продав и Родину и честь.