Опять пришел в дома победный май.
Поднимут чарку старики в погонах,
И всколыхнется памяти зима,
И флаги заалеют на фронтонах,
И засверкает праздничный парад,
И зацветут цветы салюта в небе…
Но почему же рад я и не рад?
Не от того ль, что на войне той не был?
Нет, я там был. В рассказах прошлых лет,
В кино документальном, в теплых письмах.
Где боль потерь и радости побед,
Где о судьбе страны родной все мысли.
Война безжалостно вгрызалась вглубь и вширь,
И с каждым днем росла тревога в сердце.
По зову партии из обжитых квартир
На помощь шли отряды ополченцев.
Рвались на фронт под пуль смертельный град,
Из теплых стен в промерзлые окопы,
И надорвал в боях за Сталинград
Пупок свой покоритель всей Европы.
Добили гада в логове его,
И, залечив войны кровавой раны,
Страну растили радостно, желанно,
Чтобы жилось спокойно и светло.
И не было сомнений и тревог
О днях грядущих, все были при деле,
Снесли бараки, в космос полетели,
Обвил весь мир гагаринский «Восток».
Советский спорт, советское кино,
Стихи и музыка, полотна и скульптура.
Все музы были с ними заодно,
Ведь то была воистину культура.
А празднества? В колоннах майским днем
Шли под оркестр заводы, институты.
Цветы, улыбки, солнышко огнем
Нас грело ласковым. Счастливые минуты…
Страны той нет. Нет флага. Нет герба.
«Мир, труд, свобода, равенство и братство»--
Мы жили этим. Видно не судьба
И счастью в том порядке состоятся.
Оно теперь не излучает свет,
А просит денег золотые горы
И прячется, стыдясь своих примет,
За длинные, высокие заборы.
Что празднуем?! Ведь росчерком пера
Давно уже утрачена Победа.
В лесной глуши собрались три козла
И сотворили то, что враг не ведал.
Победа в чем?! Плодятся господа.
Рабы на выбор из своих и пришлых.
Без веры в бога просто никуда.
А вот про совесть здесь давно не слышно.
Взамен ее ряды кривых зеркал.
Они повсюду, приглядитесь только.
Их некому разбить, запал пропал,
И не найти его в страны осколках.
В тех зеркалах власть силится примкнуть,
Себя врастить в историю народа.
Что, дескать, был и наш тот славный путь,
И мы--потомки, продолженье рода.
Вот День Победы—выигрышный «бренд»,
Аэрофлот, Рот-Фронт, МК, Динамо.
Все—миражи, обертки от конфет,
Дурилки, как концерт под фонограмму.
Нам в уши льют красивые слова,
Но, заглянув за зеркало кривое,
Услышим:«Не мешайте воровать.
А мы вас очаруем красотою.
Потом привычку ко всему привьем.
К кровавым новостям и сериалам,
К безумным толпищам к мощам и причиндалам,
К провидцам, магам, благо их навалом,
К поборам денежным, к бандитам и вандалам,
К чернухе, пошлости по театральным залам,
К дебилам, по ЕГЭ набравшим баллы,
К подземным давкам, к «пробкам» небывалым»…
Да мы уже с привычкой той живем.
Лежит на полках консервированный яд.
Из-за него уже тела в гробах нетленны,
Реклама врет в лицо нам вдохновенно,
А мы с восторгом смотрим на парад?!
Парад придурков в образе вождей
У стен Кремля и на телеэкранах,
Парад «историков», «экспертов» всех мастей.
Стервятников у тела великана.
В сырой земле великая страна,
Миллионы судеб с их родной Победой,
Добытой с светлой верой в времена,
Где будет жизнь по ленинским заветам.
Оставим День Победы тем, кто жил
Под Красным знаменем и за страну Советов,
Кто головы свои сложил
И умер, как один, в борьбе за это.
Мы их предали. Нет прощенья нам.
Позорно долг пред ними не оплачен.
Мы жрали сникерсы и верили словам,
Что будем жить счастливей и богаче.
Откройте взор, чтоб спала пелена.
Мы не имеем права на Победу.
И даже говорить «спасибо» деду
Неправильно. Не наша та война.