о западе я не мечтаю. что ты!
милее мне восточный русский лес
на юге девушки спокойно ходят в шортах
и загорают, козочки, топлесс
а мне не страшно помереть на севере
грехов в душе - штук двести или сто
их если посчитать по курсу «евро»
сбербанк сойдёт с ума. а ты постой
а ты постой, читатель мой несбывший,
поймай роман судьбы моей на слух.
я там сказал, что Богом послан свыше
Его беззлобный, сигаретный дух.
да, все умрём. и я умру. так что же -
насрать мне после этого в штаны?
не. х.й на-ны. я Вечность подытожу,
купив с получки не вина' - вины'.
меня несут в бессмертие не кони
а золотым огнём обожжены
на пыльной полке русские иконы,
загашник в пиджаке от злой жены.
я всё равно увидеться мечтаю
и на проезд вот эту сберегу
простую карточку московского трамвая,
ребёнка моего впервой «агу».
ты не смотри, что часто выпиваю,
ты не гляди, что больше нет любви.
я всё равно увидеться мечтаю
когда-нибудь с родными мне людьми -
пускай за горизонтами морскими,
где дышит перегаром космос мой,
пускай в Аду - но только со своими -
с Росковым, Пушкиным, Цветаевой, Тверской (это улица такая в Москве)