Или мысль до наивного свята,
Или жизнь так нелепо слепа?
Отчего ж больше розы не снятся?
И томится в неволе душа?
Не ответят ни возраст, ни память,
Ни текущего дня хоровод.
А слова все больней меня ранят,
И мечта за собой не зовёт.
Не годов это вовсе усталость,
А корысти и колкости лёд.