Скучал прошедший май по Вам...
За ширмой темной от томленья
Он в прятки заигрался сам,
Заблудший друг мой становленья.
Он нить рванул от жизни драм,
Хоть и винил себя безмерно,
И смерть кренила в светлый храм,
Он умер в нем, наверно, –
Он умирал весной не раз,
Когда цветы взрастили нежность,
Когда в прошедший майский час,
Он верил лишь в ее бессмертность.