Ветер листал, страницы книги,
Что лежит у окна издавна и отныне.
Она обречена лежать там долго,
Читателя нет, он ушёл в мир Бога.
Ветер властен читать её вечно,
Пока лежит на столе, у окна, беспечно.
Никто не возьмёт её больше в руки,
Не пролистает ни единой страницы.
Лишь ветер волен читать её со скуки,
Не зная преград, и не зная границы.
Чудесно было, когда её читали,
Нежные руки, страницы листали.
День за днём страницы менялись,
Бывали - сгибались, бывали рвались.