На портретах у святых, что-то стало слишком тесно,
Чтоб подняться в полный рост, чтоб крутить хвосты чертям,
Да и вряд ли для тебя это будет интересно
Подниматься на дыбы, чтобы не напиться в хлам.
С перманентною тоской вниз взирает небожитель,
Вон в руке его горят три небесные стрелы,
Ты спросил бы у него, кто от смерти избавитель?
Коль святые с перепугу, тихо спрятались в кусты.
Что нам нужно для того, чтобы стрелы долетели?
Чтобы ветер не свернул их, и они попали в цель,
А ещё скажи, зачем мы упорно так хотели,
Чтобы кто-то над ушами нам развесил вермишель.
Как мучительно трезветь и так хочется догнаться,
Чтоб с похмелья, как обычно, перепутать полюса,
Но сегодня видно нам, всё ж, придется просыпаться,
Ибо нас будить решили уже сами небеса.