Светилось небо под горою,
в зените плавился закат,
ромашки шли парадным строем
одной шеренгой по три в ряд.
Был вечер смуглым, неказистым,
чесались суслики в стогу,
кузнечики-баскетболисты
гоняли мячик на лугу.
Луна, как шарик от пинг-понга,
скакала между облаков,
в килиманджаре возле конго
гориллы ели бамбуков.
А я сидел, писал стишонки
корявой левою ногой,
нет-нет, не в камере под шконкой,
ведь я пока что не изгой!
Свободен я от экзекуций,
шпицрутен не гулял по мне
и даже качество поллюций
ещё вполне, вполне, вполне!
Но май, едрить его за ЭТО
и раз четырнадцать за тить,
зовёт несчастного поэта
с прекрасной дамой поблудить!
Но дамы все проходят мимо,
глаз не поднимут на меня…
Наверное, сменю я климат,
вскакнув на белого коня.
На нём помчусь в килиманджару,
в объятья девственных горилл,
чтоб с ними в чувственном угаре
любиться до последних сил!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»