Художник

Художник, словно дворник, на мольберте
Москву метет то зюйдом, то пассатом.
Он пишет будто адрес на конверте
И я его являюсь адресатом.
Зима, прощай – прости, мы отслужили.
Весна привет – привет ты нам награда.
Ох, сколько мы тропинок проложили
В сугробах Александровского сада.
Вот черные решетки и сороки,
И в небе паутина голых веток.
И тачки министерства Самотёки,
Похожи на такси без белых клеток.
Художник, как ты помнишь, всё что было?
Пора былым гербам отколоситься.
Вон даже Долгорукого кобыла,
На жеребца ментовского косится.
Проехали, ну вот и, слава Богу,
Проехали, и значит не за нами!
И тьфу – тьфу – тьфу, теперь весне дорогу!
Всё остальное дорисуйте сами.


Рецензии