А голос мой все тише и слабее,
Мечты во мне теперь и вовсе нет.
Я – блеклый лист, летящий по аллее.
Я – млечный путь среди чужих планет.
Ни города, ни дома, ни отчизны.
Везде и всюду, как ни есть, чужой.
Гонимый к ряду вот уж десять жизней,
Как дикий кот на старой мостовой,
Влюбленный в южный ветер и свободу.
Мы с ним во всем, пожалуй, заодно.
Мы – карты, не вошедшие в колоду.
Мы – фишки со значением зеро.