в мой дом который день подряд
не ходят гости. только ветер
сидит на старом табурете,
да галки чёрные галдят...
мой дом закрыт. он тих и пуст.
в нём запах пряностей осенних,
и с полок книжных сам Есенин
стихи читает наизусть...
всё ранят мысли - кто больней,
и эхо, будто филин ухнет.
а одиночество на кухне
гремит посудою моей.
крадётся около дверей
котенок чёрный, словно сажа.
и ночь с бессонною поклажей
ведёт теней-поводырей...
небес полуночных наряд
с зарёй - как вишни увяданье,
и летний дождь свои рыданья
мне подливает, словно яд.
а в окнах - не зажгут огня,
засов не скрипнет. только ветер
сидит на старом табурете
и держит за руку меня...