« Я путаю субботу с воскресеньем –
Мне так уютно под её зонтом.
Я путаю субботу днём весенним
И жарким летним, и ещё – потом.
Мне словно кто-то говорит: «Послушай,
Взойди на гору. Иль хотя б на холм» -
Так в день субботний, будто чьи-то души
Вверяют тайны, строчки из стихов.
И открывают тайный код «Вечери»,
Что фреской Леонардо сотворил,
Эскизы показав, наброски вчерне
И облик. Ту, что сам боготворил.
И как он клал мазки на холст – сфумато,
И как заставил всех её любить!
И мы, природы часть, увы, приматы,
Так любим о Джоконде говорить.
И бьёмся над загадкой: что есть гений?
Как тайну невозможного постичь?
И думаем: тому разгадкой – гены.
И гениальность – счастье или бич?
Мне шепчут души: «Хоть взойди на холмик.
Найди вершину. Озари свой век.» -
Мы забываем о среде духовной,
О Царстве Духа. Там ты – человек!
Там пребывал в экстазе слов Есенин,
Все гении творили на века.
Я путаю субботу с воскресеньем,
А Вы не путаете? Странно как. Пока!»
Письмо пришло на адрес неизвестный.
Мне непонятно, кто его вручил –
Я осмотрелась. В этот день воскресный
Вдруг вспомнилось: нет следствий без причин…