Я люблю свои стихи,
пусть они корявые,
словно ручки у сохи
от жучков дырявые.
Ритм хромает иногда,
обходя сторонкою,
но усилия труда
греют душу тонкую.
Я пером чешу чело,
морщуся морщинами,
мозг усталый скрючилО
разными причинами.
Рифм убойных урожай
на поля бумажные,
Вдохновенье! нарожай
этой ночью влажною.
Брыжжет майская гроза,
огород непаханный,
сонный кот прикрыл глаза,
весь заамфибраханный.
Как же выразить в стихах
всякие тональности?
Чую я, что дело - швах,
дайте гениальности!
Удлинить длину строки -
с середины, с края ли?
чтобы злые языки
мой стишок не хаяли.
Магазин. Аптека. Глаз.
Что-то, блин, знакомое!
Я страдаю кажный раз,
не найдя искомое.
Ночь шагает чередой -
не смыкаю очи я,
и как Пушкин молодой
множу многоточия...
На листке пишу стихи,
не постигнув WORDчества,
я писатель от "сохи" -
Пахарь Стихотворчества...