Стихи, как дети, разные, с характером,
Их пестуешь, вынашивая строчки.
В одних, как на ладони, видно автора,
В других загадки скрыты, заморочки!
Одни летят по жизни быстрым катером,
Другие скачут, прыгают по кочкам,
Вулканом извергаются из кратера,
Тире в других и точки, многоточья.
Одни стихи звучат, звеня напевами,
Другие Маяковского - кусочки,
Стихи бывают робкими и первыми.
Началом поэтической цепочки.
В стихах любили, жили, пели,спорили,
В них судьбы разные, как дни и ночи!
О чем бы мы в них с вами не глаголили.
О чём-то мы в стихах, всегда, пророчим.
Картинка из интернета