Лобаст, под шевелюрой пышной,
Над ухом локон завитой,
Он поцелован был Всевышним
И окроплён святой водой.
В руке изящной чашка с кофе,
Взор изучает внешний мир,
Чеканный, гордый, римский профиль –
Поэт, маэстро, просто сир.
Но сколько странных совпадений,
Невольно оторопь и дрожь,
Вглядитесь, как немецкий гений
Анфас на Бродского похож.
Сей мир познавшие глаза,
С еврейской мудростью печальной,
В которых плачут небеса,
От сотворенья, изначально.
Фон Гёте – шпага под плащом,
Хранящая и честь, и душу,
В еврея Богом воплощён,
Слегка бег времени нарушив.
Но сохранён большой талант,
Достоинство и честь, и разум,
Потенциальный эмигрант,
Хранит свободы дух, заразу.
Покинув душный Vaterland,
Изгнанник Северной Пальмиры,
Чтоб сохранить в себе талант,
Стал просто гражданином мира.
С годами жизненная проза,
Даёт познать и соль, и суть,
Лишь яда принятая доза
В себя поможет заглянуть.