Тебе 18, вечер, на небе не видно туч.
Всего лишь число, как возраст, как годы что уходят прочь.
Того кто уходит во тьму убьет только солнечный луч,
И ты более любишь день, чем бессонную тусклую ночь.
Ты — слабая, знаешь, в помощь дым и туман,
что маскируют на лицах любые слабости.
Но еще никто не умирал от душевных ран,
и тем более от усталости.
Не умирают от дешевых драм, от глупых, ироничных песен,
Не умирают по причинам истеричности или жалости.
И от того что мир как замкнутый круг, и что тесен,
Умирают по причинам старости.
От инсульта, случайных дтп, прыжков с мостов и высотных крыш.
18 - всего лишь цифра, возраст, число, чей-то нелепый год.
Это, знаешь температура, теплой осени, когда птицы уже давно устремились в высь,
Это градус портвейна, который пьют, избавляясь от душевных невзгод.
До 18 дней не доживают цикады, при 18 градусов мерзнут руки.
Но люди не умирают из-за чисел и неких дат.
Не умирают от любви, нелюбви, печали своей, разлуки
От очередных истерик, тоски, утрат.
Люди умирают просто так, опускаясь в воду,
От старости, от рака легких, но не от сигарет.
Не умирают по причине любви, не жалуются на непогоду,
Не умирают от того, что никто не посмотрит вслед.
И тем более от усталости, по причинам любви
не умирают, не умирают от слабости,
От стекол, бритв, мостов, а не то, что карты не так легли,
умирают, знаешь, от старости.