Поющие, нежные звуки,
Скрипки с душой человечьей,
Движенья скрипачки, как туга,
А повитухи- предплечья...
Вальсы забытые Брамса,
Пьесы две-три Мендельсона,
Музыки светлые стансы
Льются потоком, из дома
Уходят, как девушки с бала,
Кружася листвой над бульваром,
Черных прудов зазеркалье
Устлав золотым покрывалом...
Вечер. В собрании малом
Скрипачка, как фея, играла.
Ей с восхищеньем внимала
В молчанье затихшая зала...