Приснилось как-то (и с чего бы?),
Что вот прошло с полсотни лет -
И за моим шагает гробом
Культуры всей российской цвет.
И плач стоит на грани ора,
А вдоль пути народа рой
Мои стихи читает хором
И в первый раз, и во второй.
И Патриарх народу хмуро
Перстами делает кресты,
И на лафет, где с прахом урна,
Сам Президент кладёт цветы.
Трясут ему рыданья плечи,
Охрана тянется в струну,
И обо мне, усопшем, речи
На всю транслируют страну.
Что рано я ушёл из жизни,
Что нет в стране страшней потерь,
Осиротил свою Отчизну,
Как Пушкин в прошлом, я теперь.
Все в грудь себя бьют что есть силы,
В трибуну бьются головой:
Мол, где ж мы с вами раньше были,
Когда он был еще живой?
И кто-то горестно запнулся,
С толпой рыдая в унисон...
И в этом месте я проснулся.
Ну до чего же странный сон!