С утра, продрав глаза лениво,
кладу под ухо я ладонь,
вновь ожидая снов наплыва —
любимый жест ленивых сонь.
Но не дождавшись одуренья,
глаза пытаюсь протереть —
рук принужденные движенья
позволят мне скорей прозреть,
увидеть мир и, вспомнив планы,
схватить за голову себя:
мои мозги — мои тираны —
меня за душу теребят.
В теченье дня то поднимаю,
сдаваясь, руки над собой,
то отмахнусь рукой, не чая,
когда же мне вернут покой.
Всплесну руками нервно, горько,
когда узнаю про беду.
Когда пойму, что я “шестерка”,
руками жалко разведу.
А если глуп мой собеседник,
кручу я пальцем у виска.
И тем же пальцем, слыша бредни,
я погрожу ему слегка.
Схвачусь за волосы безумно,
когда безвыходность грызет,
и аплодирую я шумно,
увидев комара полет.
И нет конца тревогам-злючкам,
рукам моим покоя нет.
Однажды сделаю им ручкой
и весело махну вослед!