Тот же город. Улицы и проспекты.
Шум и суета. Торопливый бег. Ты
вот уже года два, как всего лишь некто,
кто живёт в параллельном его пространстве.
Я катаюсь в его кольцевом трамвае,
притворяюсь, что я до сих пор живая,
на себя маску города надеваю,
возвращаясь из всяких нелепых странствий.
Город – в каждом коротеньком переулке,
в каждой глупой ночной под дождём прогулке,
город врать не умеет, но обманул, кем
стану я, завернувшись в его картину.
Город – в каждом автомобиле в пробке,
в каждой серой бетонной своей коробке,
он – во всём. И он, видимо, не из робких,
раз меня так меняет необратимо.
…
Остановки. Парк. Университеты.
снова осень, зима, и весна, и лето.
Ты – по тем же улицам, только где-то
в параллельном городе проезжаешь.
Что меня надоумило здесь остаться,
если воздух дворов, площадей и станций
беспощадным набором ассоциаций
протыкает защиту мою – ножами?!
…
В этом городе время остановилось –
круг замкнулся: от Сормово до Новинок
он меня накрывает сплошной лавиной,
и никак не сбежать от таких лавин
и от прочих чудовищных катаклизмов.
Ну а я – не пытаюсь. И это – признак.
Этот город – один бесконечный призрак
бесконечного чувства.
Ну да,
любви.
(с) Любовь Виолентова, 25.05.15.