Ирина Котельникова
***
Пройдут века, раскрошится гранит
поставленных навечно постаментов.
Вневременье разрежет на ремни
коней, упавших замертво у ленты,
у той конечной финишной прямой,
где на кону последняя рубаха.
Кровь скакунов смешается с землёй,
и усмехнётся захмелевший Бахус.
Взовьётся плётка, рассекая круп
нелепой клячи в незаживших струпьях.
По трупам первых завершится круг,
и захлебнётся от восторга рупор.
Пройдут века, раскрошится гранит…
Всё повторится так или иначе.
Упавших снова пустят на ремни.
А кляча вдруг на финише заплачет.