Мой старый дом, сутулясь от печали,
Глядит с укором грусти на меня.
Его глаза пусты, лишь косо ставни,
Стучат о стены, о судьбе скуля.
Забор снесён, а яблони и груши
Собою тень от крон не создадут.
Уж не цветут, плодов забыты вкусы,
Конца мучений терпеливо ждут.
И дом и сад, они так долго вместе,
Что судьбы их в одну переплелись.
Их участь жизни, как и участь смерти,
Ночной порой мне эхом донеслись.
И вот стою, и плачу, одиноко,
Смотря на жухлый сад и дряхлый дом.
Была счастливым с вами я ребёнком,
И вы богаты были в счастье том!
Умрёт мой дом, секреты сжав в копилке,
Покрытой паутиной прошлых лет.
И письма все, забытые на полке
Возьмёт с собой, молчанья дав обет.
Там зеркала, с краёв без амальгамы*,
Хранят весны беспечности наряд,
Под слоем пыли убаюкав драмы,
Ни взгляд, ни жест их вновь не оживят.
Прости, мой дом, что ты остался тенью,
В моей судьбе, умчавшейся вперёд.
Уходишь ты, безрадостно, в забвенье,
Нащупав палкой в вечный холод брод.
Амальгама*-это отражающий слой зеркала.