Под тяжестью утраченного лета,
Я ухожу подальше от себя.
Я не нашел внутри того поэта,
Который раньше так любил тебя.
Я рассовал в карманы это чувство,
И на душе остался лишь покой.
Любить кого-то это ведь искусство,
А я бездарный мастер и не твой.
Я отголосок прошлого заката,
Я тень от древа в самый жаркий день.
Я выходец заплаканного марта,
А может смерть, и пустота, и лень...