Когда-нибудь о нас напишут песни.
Красивые, с неровными строками.
Мир небольшой, и он довольно тесен.
Пересекаются мечты с мечтами.
Дороги с тропами, ручьи с болотом.
Сливаются нечаянные мысли.
Недавно ты грустил там от чего-то,
Теперь смешинки в воздухе зависли.
До первой розы с острыми шипами,
До первого дождя на летнем поле,
До первой ссоры между городами,
Пока ещё слова-пути на воле.
Пока никто не знает, что там дальше,
Не соблюдаю правила и планы.
Неважно, что прошито правдой / фальшью.
Пока про нас не пишут песен, рано.