весна захлопнет за собой ворота,
и напоследок засвирелит май.
но не пристанет к берегу мой остров...
там лето заплетет ковер из мальв,
а мне без остановок – в край, где осень
полощет землю струями дождей,
и ветер по дворам листву разносит,
как письма – почтальон... но не прочесть, -
о чем они все лето шелестели?..
теперь же навсегда оставлен дом.
...я провожу меж нами параллели,
а жизнь на берегу - мельком... мельком.
02.05.2015