На лестничной площадке бытия
курю, ищу, где зажигают смысл жизни
и не найти включатель. Был и я
искателем, электриком.
В/из ни-
откуда спрашивал Господь:
«Чьего ты рода? Имя! – Grazie».
Косился, но с Cоздателем поспорь,
и из меня – в ад – депортация
без права на прощенье и возврат...
А, впрочем, был и так потерян
ключами, выключателем и над...
И вытянут рукой, как лотерея
без совпадений, вперемешку с
везением – иудой неудачи.
SOSловлен, по(но)верженный на вкус
судьбою, будто неуд., значит
что жил моментами
монет
разливневых,
теряясь между ангелом и бесом –
менялся сам, подозревая вывих
Создателя, и стал Им покаместно,
Он спал.
Я опрометчиво опрометеил мир собой,
питался и питал других лишь светом,
чинил, крепил словами как скобой,
свой дом, а древо увядало – с веток
текла смола, которая могла
залечивать мои ушибы, раны,
но опускается, завесой – мгла
и просыпается Он – вечностью избранный...
Стою на лестничной площадке декабря.
Нет сигарет, но руки по привычке
наощупь
ищут
выключатель чувств,
а зря...
Вон – сверху зажигают свет, подобно спичке...
08-09.05.