Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
М. Цветаева
*
Да знаю я, что я поэт!
И не нужны мне подтвержденья,
Ни ваш вопрос, ни ваш ответ,
Ни критика, ни обсужденья!
Я начинала - говорить? -
В шесть лет, на кухне коммунальной.
И не мешали мне творить
ни карандаш, ни шум скандальный,
ни голой лампы тусклый свет,
ни глупый зуд соседских мнений...
Уже тогда, что я поэт,
я точно знала без сомнений.
Ложились мысли между строк,
и были чудными мгновенья.
О закопченный потолок
крылами билось вдохновенье.
Порой мешала мне тогда
печатных буковок фактура...
А нынче - нынче, господа,
есть у меня клавиатура!!!