Лондон спит под навесом туч, видит он теплый сон,
Ещё звезды не скрылись, полумесяц - чеширский кот,
Что улыбкой своей играет, во сны Алисы зовёт,
Туда где цветы говорят, где всё наоборот.
Лондон спит, он видит десятый сон,
Ему тепло, хотя ливень здесь круглый год.
А кто-то не спит, и каждое утро – как похоронный звон,
Он идёт туда, где предрешён исход.
Кто-то давно не спит в объятьях своих бессонниц,
Их цепких, до боли нежных, приятных рук.
Когда в твой город придёт день хоть немного солнечный,
Когда ты уснешь вместе с городом, читая молитву вслух?
Лондон пока еще спит, снова начнется дождь.
А кто-то давно очнулся от сонных, нелепых грёз.
Бессонницы приходят в назначенный точный час,
И кто же на них похож?
Кто из нас?
Кто не жалеет слёз?
Город всё сладко спит, коснувшись седых волос,
Ночь своё время знает, и как ей не знать уход.
Она уйдет, а у тебя так ничего, знаешь ли, не сбылось,
И Алиса тебя зовёт, там, где другой исход.
Там, где реками льется чай, а ты остаёшься здесь
И нелепо ждёшь.
Лондон спит, но на тебе твой личный бессонный крест,
И ты знаешь, что потерянно вряд ли теперь найдешь.