Я словно забытая книга в потертой бумажной обложке.
На пыльных, пожухлых страницах лишь столбики странных стихов.
Живут между строчек поблекших присохшие крошки и мошки.
Но веет едва уловимым, изысканным шлейфом духов.
В той книге на месте закладки - увядший цветок незабудки
От времени весь побелевший, утративший цвет голубой.
Хранит он следы поцелуев и слез. Помнит глупую шутку,
Которую, ты ненароком сказал, расставаясь со мной.