***
Не пишутся стихи. Не сочиняются.
Всех образов веду я мысленный отбор.
Они барашками по склонам разбредаются
Небесных гор.
***
В синем – горы, реки, дом
Золотым горят огнем.
В раскурчавых облаках
Реет ветра свежий флаг.
Он прозрачен чист и молод,
Как советский серп и молот.
Раз-два, раз-два.
Вот и кончились слова.
***
Это и есть поэтическая арт-терапия.
Сначала: плакать.
Долго плакать в одиночестве.
Чтобы не видел никто.
В норе. В углу. В кровати.
Под одеялом на вате.
А потом –
Нате!