Вчера не сходился клином свет,
ручьи не сбегали с гор в один поток:
моя жизнь - в руках тишины. Смысла нет
между этих обветренных строк,
но, поверь, мне хотелось всласть
ими упиться, дойти до края - и в бездну:
там - новая жизнь, мне в неё бы упасть,
но попытки, увы, бесполезны.
Спускается ночь. Электрические огни
создают иллюзию общества или объятия.
Но, по сути, мы на планете одни
навсегда; жизнь дана для принятия
этого факта. Тьма - синоним тоски,
бьёт в затылок без оклика "стой!"
Моя жизнь - от рожденья до гроба доски -
обречена на мёртвый покой.
Моя жизнь - в руках смерти. И смысла нет
ни в словах, ни в штрихе карандашном.
Вдруг сошёлся на тебе клином свет -
и мне страшно.
Безумно страшно.