только не ври самому себе.
таких как она больше нет.
таких как она, не соберешь
по крупицам из других лиц.
у нее не руки, а скользкие блюдца,
что выскальзывают, бьются
под напором неловких мальцов
и от этого больно.
от этого не по себе.
она глушит все "до",
самыми первыми нотами,
что кутают тебя в одеяло.
её ласки тебе, как работа
приносящая радость, пусть с малым доходом,
но ты так боишься потерять её.
она вытирает капли,
что падают на твои ресницы
своими губами, отдавая тепло.
у неё в крови твоя кровь,
твоя боль, переживания
и для этого не нужен диплом.
я готов встать на колени,
только не ври самому себе,
что изгибы на её пальцах,
совпадают таки с миллионами.
что она не зависимость,
что ты не бросаешь крутить.
что за ширмой, актеры не голые,
а шуты не плачут, когда расходяться зрители.
пожалуйста, только не говори, что ты видел таких.
пожалуйста, только не ври самому себе.