Мне догнать тебя очень сложно,
Метра три до твоей руки...
Задыхаясь, кричу истошно:
"Стой! пожалуйста, не беги!"
Ну куда же тебя уносит
Мимолётного счастья свет?
Обернувшись, ты крикнешь: "Осень!"
Вот такой вот простой ответ.
Только всё расцвело в округе
И до лета уже два дня.
Обомлею, замру в испуге,
Слов, конечно же, не найдя...
Пять, тринадцать, шестнадцать метров...
Ты как старый, иссохший лист
Улетаешь с попутным ветром,
Ни назад не смотря, ни вниз.
Уходить от любимых грех так,
От чего ты бежишь, скажи?
Ночь наполнится гулким эхом:
"От дождливой твоей души..."