Под дрожащими окнами, слышишь,
Утаились пустые листы?
В них тихонечко ночью надышишь
И глядишь из окна с высоты...
Ох, приколота птичка иголкой
К чьей-то слишком далекой груди...
В темноту бестолковую долго
Не гляди!
Белокрылых лучей путеводы
Пропоют над подушкой пустой.
Разлинована утром погода
Под небесный настрой.
Мне ж грешить на пустую скворечню,
Да о чем-то еще напевать...
Не о птице ведь нам, мой сердечный,
горевать?