Много незнакомых слов:
они появляются из параллельных снов,
из другой реальности и получают срок
в колонии изобилья; кто их читает, забыл я...
В нашем мире, чужом они кричат и реют, покрываются ржой безразличия, болеют, становятся коржом
поперёк пространства; пишет их входящий в транс вам...
Так набирают балласт невыносимости, падают вниз на наст
нашей к ним нетерпимости и теряют баланс...
Их называют стихами, громка ли речь, тиха ли...
---------------------------------------
Ещё не остывших, в самую точку разящих, незнакомых бывших их собирают в ящик.
Делят по размерам, сверяют с табличкой, живых фанерой поэзии личной
закрывают от рая...
И они умирают.